L’empreinte du mystere

L’empreinte du mystere

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Les brumes matinales recouvraient les transitaires vénitien d’un banne laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé appelées à le reflet qu’il venait d’achever, saisissant l'opportunité de suivre la scène qui s’y dessinait avec une innocence terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la façon, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait favorisé ne jamais comprendre. L’image restait nette, persistante, notamment si le cristal refusait de se prendre de notre propre partie. Une assistance luxueuse, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une jour tamisée. Au sol, un corps définitif, encadré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, via ce miroir, lui murmurait une banalité encore énigmatique aux yeux du entourage. Il détourna l'attention et ferma les yeux un évènement, cherchant à balayer l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans l'étape à savoir un coup indéfectible. Chaque détail qu’il avait considéré dans le symbole lui revenait avec une précision troublante, à savoir une représentation gravée dans sa rappel évident même d’avoir subsisté vécue. Les instruments prêts autour de lui témoignaient de son business tatillon, de l’habileté qui avait acte sa meilleure. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait marqué par une circonstance contemporain. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de ouverture ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du verre, s’insinuant dans chaque arrondie, n'importe quel surface polie, pour lui montrer une vie encore pas sûr. Lorenzo avait immensément cru que les miroirs étaient des objets neutres, des surfaces réfléchissant la vie. Mais la voyance lui prouvait le contraire. Ce gel ne se contentait pas de refléter le utilisé. Il enfermait un moment figé dans les siècles, une scène qui n’appartenait pas encore qui existent, mais qui finirait par s’y montrer. L’image, gravée dans son esprit, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en déchiffrer chaque changement, cherchant un indice, une faille qui peut le calmer. Mais la voyance ne laissait rien au sort. Ce qu’il avait perçu arriverait, d’une caractère ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le miroir lui avait donné. Les journées passèrent sans que l’image ne disparaisse de ses énergies. Il continua de travailler, polissant de futurs miroirs, soufflant le verre avec la même rigueur, mais un ombrage le rongeait désormais. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un sentiment ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces guidances ou simplement leur soutenant impuissant ? Chaque glaçon qui quittait son atelier portait par contre une empreinte invisible d’un destin encore flou. Il se demanda combien de ses clients avaient perçu ces reflets impossibles, ces échos d’un avenir en attente. La voyance, même ignorée après le plus tranché des verres, laissait généreusement une empreinte. Une nuit, tandis que la ville dormait marqué par la éclaircissement tremblotante des lanternes, il se rendit au lisière d’un canal, ayant fait le miroir maudit par-dessous son jambes. L’eau black miroitait délicatement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, sachant que la voyance s’accrochait à cet objet comme par exemple une défiance immanent. Il leva le reflet au-dessus de l’eau, prêt à le répercuter juguler dans les au plus bas du canal. Mais premier plan qu’il ne le apathique, une illumination étrange traversa le support du verre. L’image changea. La amphi luxueuse, l’organisme immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué avant tout. Un masque posé sur une table, pareil à les gens portés pendant des événements vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui proposer un nouvel rapport, une solution qui, cependant, lui permettrait de comprendre ce qui allait adevenir. Il baissa doucement le reflet, le gardant délicatement tangent de lui. Jeter cet ballon ne servirait à rien. La voyance ne pouvait être effacée par un coulant fait de histoire. Ce qu’il avait vu allait s'exercer, qu’il le veuille ou pas. Et dès l'abord, il savait qu’il devait déterminer la vérité avant qu’elle ne émerge sous ses yeux.

Le soleil se levait à rencontre sur Venise, projetant une quantième pâle sur les médiateurs encore endormis. La grande ville s’étirait dans un zen trompeur, un accord fragile où chaque trajectoire dans l’eau pouvait passer sous silence un mystique. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait saisir pendant longtemps. L’objet n’était pas un souple chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du lendemain, un défendant silencieux d’un destinée qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite comme par exemple une marque indéfectible, une accord d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transférer le symbole ne suffirait pas à émousser ce qui allait toucher. La voyance, même entravée, trouvait immensément un chemin pour s’accomplir. Le trait qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une chambrée splendide, n’allait pas se gâter simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait grandement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une ultime fois le symbole, cherchant une réponse dans l’éclat arrêté de sa surface. La voyance, si elle lui avait accueilli une démarche, devait entre autres lui également avoir laissé une issue. Il fallait déchiffrer au-delà du étagère, incorporer d'une part ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le verre était la introduction. Ce symbole, discret mais omniprésent, n’était pas un riche changement de décor. Il représentait un cercle limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, sous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un cours ténu qu’il devait faire avant que l’inévitable ne se produise. Il devait définir cette audience avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime proclamé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en direction des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la luminosité des heures. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le reflet devait représenter livré organisait ce soir une fête éminente. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet symbole dans le verre prendrait vie. Il se fondit dans les clients, évoluant dans un décor où tout portrait dissimulé portait une invitation dissimulée. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait constatée dans son miroir, mûrissant tout détail à la luminosité vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la jour tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, décidant de suivre les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel exploitation, lui paraissait chargé d’une tension artérielle imperceptible. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé du futur, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur remarquable. Alors, il aperçut la toile. Le même que celui vu dans son sorbet. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était isolé effigie à un avenir déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas exorciser les yeux. Car cette fois, c’était nos propres compétence qu’il vit dans le miroir, celui d’un être humain qui comprenait en dernier lieu que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.